Mir fällt kein Titel dazu ein

Verfolgt. Gefasst. Verlies. Gefoltert. Getötet. Nichts Außergewöhnliches auf der Erde. Missbraucht. Vergewaltigt. Kleinstkinder. Verschlossene Augen. Taube Ohren. Und die Fresse halten, man will nicht auffallen. Wer weiß. Wir können uns nicht im Ansatz vorstellen, wie es ist. Wir hier, die nie misshandelt wurden. Wir hier, die nie flüchten mussten. Wir hier, die gesunde Kinder haben. Und doch wird geschimpft – auf Ausländer, auf Politiker, aufs System, gegen die Demokratie, für die Demokratie. Kranken- und rentenversichert. Satt gefressen, den Durst gestillt – durch kühle bunte Getränke, für jeden Geschmack etwas dabei, drüben an der Tanke. Ein Eis. Erdbeeren mit Zucker und Sahne. Sklavenhaltung in Konzernen und Fabriken. Mindestlohn. Nicht mal den. Siebenhundert Menschen in hundert Wohnungen, zwischen 17 und 40 Quadratmeter. Wie Vieh. Menschen denken. Menschen fühlen. Tiere fühlen. Schweine sind sensibel. Und doch. Und doch. Lämmer weinen. Und doch. Jedes Lebewesen hat eine Seele. Selbst Insekten haben Gehirne. Wer hat es besser? Das Huhn in der Mastanlage, oder der Mensch zu zehnt auf zwei Zimmern? Noch eben Haus und Vieh besessen, 2000 Kilometer weiter südöstlich. Da hinten. Zu Tausenden in Zelten, ohne fließend Wasser, Kuhlen zum Reinkacken – und es wird überlegt und überlegt, ob 5.000 Kinder und Jugendliche in Europa aufgenommen werden können. Monate vergehen, Kinder werden misshandelt, vergewaltigt, gefoltert. Kinder werden geboren im Dreck, im Gestank, in der Hölle, die sich Erde nennt. Und du verziehst deine Fresse, sie wird zur Grimasse, wenn du eine verschleierte Frau siehst mit sieben Kindern im Einkaufszentrum in Laatzen. Glaub es, sie wäre lieber dort geblieben, in ihrem Dorf, weit weg. Kulturen prasseln aufeinander – es kann gar nicht gut gehen. Radikalismus, Religion, Politik. Der Glaube an den einen oder an den anderen Gott, oder an keinen, oder an Millionen von Göttern, an Propheten. Scheuklappen, nicht durchblicken, höchstens mal kurz hochnehmen, geradeaus. Und eine feste Meinung. Prinzipien. Ich scheiß drauf. Gleich kann wieder alles ganz anders sein. FakeNews. Klopapier bunkern, wie Wahnsinnige morgens vor den Einkaufszentren gelauert – und reingestürmt. Gegriffen, Scheiße, alles vergriffen, eine halbe Stunde später. Musste eben Tempos nehmen. Und den Virus gibt es ja gar nicht. Oder kennst du wen? Ja! JA! Und Millionen Infizierte leiden. Viele sterben – die Ärmsten der Armen. Scheiß drauf, auf alle gleich. Niemals. Ein Zimmer mit zehn Leuten. Ein Zimmer für die Katze, eines für den Kakadu, eines für den weißen Pudel. Ein Zimmer für die weiße Pudeldame. Und fünfundzwanzig Zimmer für die Queen. Die Krone mit Brillis, mit Diamanten, Gold und Edelsteinen – der Besitz des Schwarzen. Abgenommen, weggenommen – Blutdiamanten – Milliarden über Milliarden. Gold – das dreckige Gold, der schmutzige Glanz, an dem der Tod hängt. Fünf Ringe. An jedem Finger einen. Ab damit in den Sarg. Panzerband um die Finger, sie könnten ja dürre werden. Oder ein Dieb. Ein Grabräuber. Und dein Geld steckt im Wagen, in zwei Wagen, in zwanzig Wagen – du sammelst ja, du bist halt Sammler. Kann man nichts machen. Schließlich sammelst du ja auch Wohnungen und Häuser. Pferde. Und Scheine. Und Konten. Das ist das Mickeymouse-Konto. Das die Dagobertaktie. Pinkes Polohemd – Masarati. Die Sklaven bringen es. War ja schon immer so. Fresse halten. Wehe, sie kommen zu spät. Abmahnung. Hysterie – schrei sie an. Sie haben es verdient. Geld nicht. Sie haben zu gehorchen. Keine Widerworte. Nicht eins. Versteh sie eh nicht. Ist auch besser so. Und wenn ich einen versteh, tu ich so, als ob nicht. Schulterzucken. Und ein Freund ruft mich an und sagt, er wolle sich umbringen. Psychose. In der Kindheit gebrannt, ein Feuer, das immer und immer wieder auflodert. Die Glut ist immer da. Feuerherde, die man zu spät sieht, dann spürt – oder umgekehrt – ist auch egal wie rum. Aber immer schön lächeln. Bloß kein Wutausbruch. Du willst töten, kannst du aber nicht. Tust du es doch, gehst du in die Tonne. Es sei denn, du regierst das Land. Bist Diktator. Oder hast Beziehungen. Werde doch Henker. Kopf ab. Spritze. Stuhl. Deine Bewerbung bitte an Donald Trump. Mit Foto. Mit weißer Kapuze. Kommt immer gut an. Brauchst dich nicht zu schämen, weil du voller Pickel bist. Die Pubertät dauert bei dir eben länger an. Komm mach schon – lass das Beil fallen. Häng ihn auf. Ein Schwarzer? Ach so. Na dann. Kann er ja eigentlich nichts zu. Gott hat es gut mit mir gemeint. Ich halte die Bibel hoch. Dreimal Hoch auf die Bibel! Ein dreifaches Hurra Hurra Hurra! Schade, dass ich mich nicht selbst ficken kann – ich würde nichts anderes machen. Heut Abend ne Tavor, runterkommen, entspannen, die Pharmaindustrie unterstützen. Psychiater bezahlen. Pillenverträge. Immer weiter so. Weiter und weiter. Zehn Jahre noch? Wenn überhaupt. Glaube ich nicht. Zusammenbruch aller. Auf Wiedersehn.

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