Seit längerer Zeit genieße ich mal wieder ein Gläschen Weino. Scheint mich zu inspirieren, euch ein paar Sätze rüberzuschicken. Bin ziemlich kreativlos in den nüchterenen Phasen, das heißt, nicht für den neuen Roman. Da gehts ab. Prescht nach vorn das Ding. Voll konzentriert, klarer denn je. Hab für das Ding den richtigen Stil gefunden. Könnte natürlich mehr sein. Klar. Bin oft kraftlos bei dem ganzen Kram, der so anliegt. Ihr kennt das ja. Irgendwas kommt immer dazwischen. Aber ich sag euch, wenn endlich die Renovierung von Uromas Haus durch ist, wo ich schon seit, ich glaube Dezember, dransitze, starte ich voll durch. Ich bin nicht geboren für den Bau. Das weiß ich schon seitdem ich mein erstes Praktikum 1984 als Maler und Lackierer gemacht habe. Und was mache ich, ich Vollidiot? Fange auch noch eine Ausbildung als ein solcher an. Beende sie auch mit viel Glück. Kurz bevor die erste Psychose ausbrach. Na ja, war auch nicht so häufig in der Berufsschule. Manchmal auf LSD, immer auf Joint. Sollte Striche ziehen und habe Schlangen gemalt. Die haben echt gelebt. Ich hab mich weggeschmissen. Im zweiten Lehrjahr hat mich mein Chef gefeuert. Meine Mutter natürlich zum Anwalt gerannt. Musste wieder eingestellt werden, bin natürlich nicht mehr hingegangen. Statt dessen nach Berlin gezogen. Die Mauer kam mir gerade recht. Weg hier aus der Mangel meiner Mutter. — Jetzt ist alles gut. Ich wohne so was von spießbürgerlich … Wenn ich Geld hätte, würde ich auf einen Resthof ziehen. Nicht nach Waldheim, in die Bonzengegend hier, wo Mouse T und Schröder und die ganzen Promis in fetten Villen wohnen. Nee, hab ich lange drüber nachgedacht, aber als ich mir neulich die Gegend genauer angeguckt habe, ist mir das kalte Grauen gekommen. Das ist mir alles zu glatt. Das bin ich nicht. Vielleicht findet man sich erst im Alter. 49 ist ja nicht ganz so alt, aber immerhin. Früher hätte ich nicht gedacht, dass ich diese Ziffer jemals erreiche. Und nun fühle ich mich gar nicht so. Komme gut mit jüngeren Menschen klar. Aber auch mit älteren. Heute habe ich mich mit einem 96-Jährigen ausgetauscht, was sehr, sehr angenehm und spannend war. Also bin ich wohl tatsächlich im mittleren Alter. Mein guter Freund aus Berlin, CC, hat letzte Woche, mit 53, vier Bypässe bekommen. Er wäre fast draufgegangen, lag im Koma. Hab mir schon alle möglichen Gedanken gemacht. Ja, ja, das Alter. Das liebe gute Alter. Ich hab da schon mal was drüber geschrieben, und zwar viel zu wenig. Da gibt es so viel zu zu sagen. In meinem neuen Job habe ich fast nur mit alten Menschen zu tun. Ich begleite sie durch ihre vielleicht letzte Station. Eine Herzensangelegenheit. — Ich will schreiben, immer nur schreiben, in einer Schreibwohnung am besten. Nach wie vor. Ich arbeite draufhin. Kaum etwas könnte wertvoller für mich sein, als meine vier Stunden am Tag zu schreiben. Ausgenommen meine Familie, versteht sich. Wie lange dauert es noch, bis ich dement bin? Bis mein Herz schlapp macht? Man weiß es nicht. Keiner weiß es. Ich wandele jetzt schon seit 30 Jahren auf der Weg der Literatur. Bin völlig durchgedreht, war größenwahninnig, total krank. Und jetzt scheint alles so klar, so strukturiert, so ordentlich. Und auch, klar, so oberspießig. In meinem Dorf sind alle Spießer. Es gibt ein paar Ausnahmen, aber die kenne ich nicht. Ich finde, wir passen hier nicht so richtig ins Bild. Aber es ergibt sich sowieso immer anders als man denkt. Einfach immer. Man kann nichts vorausplanen, es kommt anders. Keiner kann in die Zukunft schauen. Oder doch? Propheten? Ich dachte mal, ich bin einer. Natürlich. Wenn man Jesus war, war man auch als Prophet unterwegs. Wenn man Gott war, war man auch der Teufel. Kein Scherz.
Was sagt ihr eigentlich zu den ganzen Nazis, die in Deutschland zurzeit rumirren? Mir fällt dazu so viel ein. Ich könnte den ganzen Blog füllen. Aber nicht mehr heute. Heute bin ich zu müde. Ich mache jetzt Schluss.
Gute Nacht !