Jeder Mensch braucht einen geschützten Raum. Mehr fällt mir gerade nicht ein. Völlig Asche die Fantasie. Wo ist sie hin? Verliert man sie im Alter? Ja, ich lebe. Und ja, ich fühle das Leben. Es fühlt sich gut an. Es fühlt sich richtig an. Was eben fehlt, ist die Fantasie. Jeder Schriftsteller braucht sie aber nun mal. Ohne Fantasie ist der Schriftsteller tot. Ihm wird nichts mehr gelingen. Auch die letzten Farben werden bald verblassen. Die innere Stimme spricht nicht mehr. Den Todesstoß hat mir das „neue“ Neuroleptikum versetzt. Ich schaffe es nicht einmal mehr, alte Sachen in Form zu bringen. Ich kann mich schon glücklich schätzen, wenn mir fünf Sätze am Stück gelingen. Der Tagtraum, von der Schreiberei leben zu können, scheint nicht einmal mehr im Hinterkopf zu stecken. Alles weg. Auf Dauer wird mich das Nichtschreiben krank machen. Voraussichtlich werde ich keine Psychose mehr bekommen. Wie auch, ohne Fantasie? In einer Psychose ist der gesamte Körper nur noch Fantasie. Dann lebt er richtig und vollkommen. Mein Geist stirbt anscheinend gerade. Ja, ich bin im Hier und Jetzt. Ja, alles funktioniert. Aber es funktioniert eben nur. Eine Maschine funktioniert. Ebenso gut kann ich auch in einer Fabrik arbeiten. Unglücklich werde ich so oder so. Leider kann ich momentan nicht so richtig an einen Schub, der alles besser macht, glauben.
